CAHIER DE BROUILLON

© J.-L B

Il était arrivé à l'usine en retard. Ca devenait décidément une habitude. En pointant, le contre-maître lui jeta un regard noir. Derrière la vitre, il lui fit signe qu'à la prochaine incartade, il ne le louperait pas. David fit semblant de s'en excuser, mais serra rageusement les poings dans son blousons en filant dare-dare vers le vestiaire. Voilà 15 jours qu'il bossait dans cette usine d'embouteillage du côté de Perpignan. 15 jours d'humiliation à faire les 3X8 derrière une chaine mécanisée. 15 jours d'aliénation à subir les quolibets d'un garde-chiourme buté avec lequel, dès le début, dès la première entrevue, il sentit confusément qu'il allait lui en faire baver. Il lui restait encore 15 jours à tenir. Et puis : c'était dit; il se l'était juré : il se taillerait. Il se l'était promis. C'était décidé. Il s'en irait. Un peu plus au sud. Beaucoup plus au sud. Là où les pastèques sentaient le safran. Là où les oranges scintillaient d'argent...