CAHIER DE BROUILLON

© J.-L B

C'était comme un rubis qu'il allait, d'un geste ample, leur offrir au sommet du temple.
Il s'y était préparé. Il s'était entraîné. Ces gestes ; il les avait répétés. Jusqu'à satiété.
Ses doigts accrochaient le cuir. Là : c'est ça ! C'est bien ; c'est ça. C'est tout à fait ça. Les phalanges bien écartées. Pour mieux se saisir de l'objet. L'objet ? Celui de toutes leurs convoitises. Pour mieux le comprendre. L'appréhender. Ce pourquoi ils jouaient. Se battaient. A en rire. Jusqu'à en pleurer. Même au premier degré. Non pas, cette fois pour une boule de cuir. Mais pour cette balle oblongue. Cette circonvolution céleste, venue par quelques raccourcis d'un pays où on la nommait la Soulte, essaimer au sud des méandres de la Loire
C'était comme une phase de rugby. Et c'était, arrêté à la volé et à la dérobée, au 125e/s, f8, cet après-midi-là; lors d'une joute de gentlemen-voyous organisée dans un des deux stades perpignanais voué au culte de l'ovalie entre l'USAP et les basques de l'Aviron bayonnais.

© J.-L B

Fleur de chardon, au coucher du soleil, dans l'horizon incandescent de la plaine du Roussillon.