CAHIER DE BROUILLON

© J.-L B

Un hameau karen, lové autour des circonvolutions d'un torrent encore "gaillard" à l'orée de l'automne thaï.
Il avait plu, une semaine durant.
Le cours d'eau, sillonnant la forêt tropicale du nord-ouest de Chiang-Maï, irriguait généreusement les maigres rizières potagères de ce coin de montagne à deux jours de marche des premières voies asphaltées.
Bricolé autour d'un réseau ingénieux de canalisations en bambou, l'eau, ce jour-là, coulait à flot.
A la fontaine du village, le fils de Sunti lavait consciencieusement la vaisselle du repas du jour.
Aux "glouglous" d'un robinet chuintant à gros bouillons dans cette bassine d'émail, il enchaîna par une sourde mélopée reprenant le refrain d'une ancestrale comptine familiale louant les bienfaits oubliés d'un vrai bonheur.
Celui de puiser sa force et son énergie aux sources de la vie !...

© J.-L B

Un village ?
Une communauté, plutôt !
Un regroupement familial en bordure de clairière.
Quelques cases en pleine forêt au beau milieu de la province cambodgienne du Ratanakiri.
Et là, au centre du cercle, au milieu du néant, quelques planches sur pilotis.
Là, dans un capharnaüm d'arbres abattus : un havre de vie. Un îlot dénudé préservé de l'avidité gloutonne des stock options, un atoll de corail cherchant à surnager dans le magma en fusion de la Mondialisation !
De ce cercle ouvert aux quatre vents, de ce rond point aux allures de carrefour, il est soudain apparu !
Jeune.
Digne.
Drapé dans son krama.
Enveloppé dans cette étoffe à carreaux dans laquelle il portait son dernier né.
Il donc est arrivé. Sur la pointe des pieds.
Puis, rasséréné, ils les a appelés.
Les siens.
Et un un à un, ils sont sortis de l'ombre.
Le fils aîné, d'abord. Mine chafouine sur le côté. Un brin intrigué.
Sa femme, ensuite. Un autre enfant à la hanche, elle est venue jeter un air faussement distrait.
Léger moment de flottement.
Sourires réciproques.
Sourires échangés.
Et moments rares partagés.
A tout jamais échangés !!!

© J.-L B

Elle avait quinze ans.
Ou seize ?
Tout juste à peine !
Son enfant, son enfant : était celui d'son sang.
Celui de sa vie !
D'elle, elle n'avait qu'une seule représentation.
La sienne. La sienne gâchée. La sienne humiliée.
Timide ! Réservée ! En retrait ! Oh : ça, c'qu'elle l'était !!!
Elle haïssait l'objectif.
Mais en considérait l'intérêt.
Celui qui consistait.
A figer.
A figer, pour une fraction d'éternité, ces deux sourires mal assurés.
Elle n'aimait pas ça : se faire photographier !
Mais ce jour-là, elle l'a accepté.
Pour en immortaliser l'instant.
C'était il y a longtemps. Un certain temps déjà de celà.
Mais ce jour-là, Leila ne s'est pas voilée. Ni la face. Ni son obscurité.
Elle l' a fait éclater, son bonheur !
Son bonheur d'être mère....
Tout simplement.
Sans faux semblant.
Sans faire semblant.
Sauf celui qui consistait.
Ce jour-là.
A être elle.
A être elle-même.
A être mère !!!!
Tout simplement.

© J.-L B

Dans les méandres asséchés du fleuve Niger, recroquevillé sur sa communauté, le village vivait isolé depuis des années replié sur lui-même.
Intimidé par cette rencontre impromptue, l'homme eut d'abord un geste de recul. Méfiant. Puis, se résolut finalement à approcher. Lentement et sans mot dire. Drapé dans sa dignité, fier de sa paternité.
L'enfant qu'il tenait dans ses bras était l'orgueil de sa chair, l'héritage de son sang. Et il avait envie de le crier en silence à la face du monde !