CAHIER DE BROUILLON

© J.-L B

La partie de cartes, ce soir-là, s'était un peu plus éternisée qu'à l'habitude. Il avait évité de sourcilier en touchant une paire de Sept. En face, malgré son air vaguement bougon, elle jubilait intérieurement en caressant des doigts son brelan d'As. C'était l'été. Il faisait chaud. Bigrement chaud. Torride, même. Les glaçons parvenaient tout juste à maintenir le rosé au frais. A travers la fenêtre grande ouverte, la lune faisait des oeillades insistantes au caniveau, dans lequel rockingboulait maintenant un torrent d'eau. "Dis donc, faudra penser demain à arroser les pommiers. Ils en ont besoin", glissa-t-il subrepticement comme pour détourner son attention. Trop tard !!! Les cartes s'abattaient une-à-une sur la toile cirée de la table de la cuisine. "Belote-rebelote et dix de derrrrrrrrrrrrrrr !!!
- "Eh oh : on avait dit qu'on jouait au Poker !"
- "P'être : mais au poker menteur, non ?"
(...).

© J.-L B

Un village au nom imprononçable arc-bouté aux flanc d'une vallée perdue de Capadoce.
Hamit a tenu à y faire un crochet.
Un vague cousin y cultive ici un petit lopin de pommes de terre et quelques arpents d'un champ de coton. Le vieux Fiat combi loué à l'aéroport d'Istanbul cahote et bringuebale de tout son soul sur la piste de cailloux. L'horizon se détourne encore davantage du regard à chaque virage.
Puis, enfin: là-bas, au bout du chemin; là-bas tout au loin dans l'horizon rougeoyant; là-bas, derrière la crête se reflétant dans le ciel couchant, la montagne s'est subitement illuminée aux éclats. Sur les vitres des maisons troglodytes contre lesquelles un ultime rais de lumière désirait, avant la nuit, enlacer paternellement une dernière fois le village : là, derrière ce coin de carreau sali par le vent poussiéreux des hauts plateaux, est apparu le regard malicieux d'Aykan le curieux !!!