CAHIER DE BROUILLON

© J.-L B

Une cinquième saison comme un cinquième élément.
Quoi après le printemps, l'été, l'automne et l'hiver ???
Allez : dis-nous, quoi !!!
Dis : dis-nous, toi qui sait...
Toi qui sait le passé, le présent et le futur.
Toi qui sait ces raisons.
Toi qui sait tous ces abandons.
Toi qui fuit toutes ces circonvolutions.
Toi qui abjectes tout c'que sont ces cons.
Allez : dis-nous, dis-nous tout.
(...)
Dis nous que les saisons ne sont que quatre.
Même à vouloir faire la pluie et le beau temps
sur les sommets enneigés du Canigou....

© J.-L B

© J.-L B

Mer, neige - Plage, montagne - Vague, glace - Sable, flocon - Bleu, blanc - Glisse, patin - Immensité, diversité - Espace, altitude - Sommets, profondeurs - Pyrénées, Méditerranées - Glouglou, glagla - Chaud, froid - Eté, hiver - skippers, skieurs - bateaux, traineaux - etc, etc...

© J.-L B

Rien ! Juste rien. Juste un bout de montagne "clic-clactisé" cet après-midi (14h10) d'un coin de fenêtre d'une petite bicoque, toute menue, toute simple - ancien paillier - recroquevillée autour d'une placette, d'une fontaine, lovée (*) là-bas au coeur d'un ancien village minier, perdu tout au loin d'une route sans issue.
Rien ! Juste rien. Juste un clignement d'cime, une oeillade amicale en guise de clin d'oeil sur ce sommet immaculé des Pyrénées, orgueil de cette terre de Méditerranée.

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NB : Toute ressemblance avec une quelconque "inventation" ne saurait évidemment qu'être totalement fortuite. Oh : ça pour sûr !!! Isn'it ???
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(*) "All we need is love : a-la-la-la-la !!!!!
(Don't you think ???)

© J.-L B
Il était une fois à l'ouest !
A l'ouest d'un petit village des Pyrénées !
A l'ouest d'un orient situé bizarrement à l'occident de l'est.
D'un village situé à cheval sur la frontière du sud.
Celle qui fragmente deux plissures géologiques d'une même entité.
Il était une fois !
Il était une fois à l'est de cet eden septentrional.
D'un bout d'paradis qui aurait pu perdre le nord.
D'un coin préservé où l'urbanisation a temporairement mis les pouces.
Où des vaches mugissent sans voir de trains.
Ou des chevaux paissent par plaisir.
Ou des hommes s'arc-boutent sur leurs terres.
La chérissent. La cultivent.
Pansent ses plaies.
Et pensent à ce qui leur plait.
Crient leurs angoisses.
Leurs joies et leurs peines.
Expient la vie.
La respirent à pleins poumons.
Refusent de plier.
Honnissent les statues
Mais sont fiers de celui hérité de leurs pères.
De celui qui leur fut transmis par leurs mères.
De celui qui fait d'eux les derniers paysans de la terre.
Les derniers des Mohicans à refuser de s'accommoder.
A pactiser avec les dérives du progrès.